Una enorme escoba me pasa por encima. Me despierto. Salgo precipitadamente del cuarto. De la casa. Del edificio. No me he despedido; no he querido, evidentemente. Una escoba enorme me pasaba por encima.

Se presenta un poemario de otra ciudad. El revuelo es grande, asegura el autor que ya tiene tres preparados. Hablan y piden otra ronda de cervezas. Ya tarde sobresale una figura. Una chica morena sonríe sin asentir.

Ella se estaba enamorando de él. Él tenía compañera. Nadie sabe a quién amaba (ni él mismo). La flexibilidad de algunas relaciones las alarga cuando aparecen síntomas de necesidad de ruptura. Ella se alejó, tan discreta como siempre, no quería molestar, ni perder. ¿Era una cobarde?